Белая, как сон, во сне моём бежит дорога.
И светла она, и от неё земле светло.
Только иногда во сне догадкой сердце дрогнет:
Это ж снегом чёрную дорогу замело.
Всё белее сон, ни пятнышка кругом, ни тени,
Хоть сначала жизнь пиши, а вот и край листа.
Так с чего ж начнём, на белые упав колени,
Белою рукой по белым проведя вискам.
Сон такой, что можно краску выбирать любую
И любого цвета вычертить себе судьбу.
Оглянусь на всё, чем жил, и вдоволь налюбуюсь,
Руку с кистью наугад макну куда-нибудь.
Лёгкие штрихи один с одним ложатся рядом:
Вот мой дом, семья, а вот они - мои друзья.
Вот страна, вобравшая и боль мою, и радость.
И, конечно, тот стоящий сбоку - это я.
Как подробен сон и как он скуп на перемены,
Ни лица, ни точки лишней здесь не посадить.
Прожитая жизнь - она одна и непременна.
А судьба - как раз и есть всё то, что позади.
Южный ветер налетел, дыша теплом и гнилью,
И растаял сон, и обнажил дорогу снег.
Цвет руки, одежды цвет - такие, как и были.
Только цвет волос таким остался, как во сне.
