На Цыганскую поляну
Укачу, на небо гляну
И дорожному бурьяну
Ночь прохнычу о тоске.
И о том, что не добиться,
И о том, что не влюбиться,
И о том, что серебрится
Нынче волос на виске!
Сын природы, сын народа,
Потребитель кислорода,
С нежной внешностью урода,
Скромный проводник идей,
Жизнью мало изувечен:
В бронхах течь,
Больная печень
И по-прежнему беспечен
В отношении людей!
Не уметь, так не умеем,
Но, глядишь, чего посеем,
От сознания косеем,
Но державный держим шаг,
Где-то бьемся, задаемся,
Где-то в чем-то удаемся -
Хоть по-прежнему зовемся
Потребителями благ!
Пусть тоска, туман и проза,
Пусть в душе твоей заноза,
Но уходим от невроза,
Окунувшись в тишину...
На Цыганскую поляну
Я вот-вот на днях нагряну
И еще влюбленней стану
В нашу нервную (нежную, крепкую, вечную) страну!
Р. S.
Отучиться бы нам, Коля,
От любви и алкоголя,
Взять да выйти в чисто поле,
Где свобода и душа.
Городские сбросить нравы,
Окунуться в буйны травы
И глядеть в небес дубравы,
Где не видно ни шиша!
И валяться, и слоняться,
И всему-то удивляться,
И забыть, что ночью снятся
Нам вино, тоска и дым,
Голоногие девицы,
Испещренные страницы,
Вновь вино, вновь чьи-то лица,
Ленинград, Москва да Крым...
Ах, бой в Крыму,
Все в дыму!
Жить хреново одному
