А жизнь опять нахлынет густотой,
Незавершенностью и терпким вкусом
И опьянит мерцающий настой
березняка
Теплом сквозным и русым.
И бурый лист слетит за воротник,
Коснется шеи ставший каплей иней...
О, непослушный, трудный мой язык,
Ну как тебе слагать слова России?!
Но не молчать!
Все то, что накопил,
Отдать, отдать!
Пусть так,
пусть неумело,
Но передать,
что чувствовал, чем жил
И что в груди нетерпеливо пело...
