Нет в темном тамбуре тепла.
Подуй на краешек стекла,
и если куришь — закури.
В вокзальный пластик и бетон
вползает поезд, как питон,
с бандерлогами внутри.
Из глубины очередей
свой начиная репортаж,
нас — человеческих детей —
судьба берет на карандаш.
Нас — человеческих волчат —
судьба возьмет в Пи-Эр-Квадрат
и в толстый впишет каталог.
Слегка попробует на клык
и выдаст новенький ярлык
с удобным словом “Бандерлог”.
Да, наша жизнь — фотомонтаж.
Один огромный “день сурка”.
Судьба берет на карандаш,
сняв указательный с курка.
За-ради ран и синяков
нас жизнь бросает, как сурков, —
не поваляешь — не поешь.
В любую сторону гребя,
мир повторяет сам себя,
ну что ж — никто из нас не свеж.
Мы едем, чувствуя спиной
короткий клюв карандаша.
С огромной раною сквозной.
Это душа, мой друг, душа.
