Я рисую на бумаге острова из слов,
И по ним к тебе шагаю словно Гулливер.
Не причуда это вовсе и не ремесло.
Достучаться б до тебя мне, да закрыта дверь.
Припев:
Здесь, в дымке голубой,
Утром города прячутся в рассвет.
Есть на Земле любовь,
Только иногда кажется что нет.
Мальчиком смешным и глупым пред тобой стою.
А вокруг толпа людская, жаль, не видно лиц.
Ты не хочешь даже слышать музыку мою
Из ручьев в траве журчащих и поющих птиц.
Припев:
Двести лет пройдет, быть может, и поймешь тогда,
Что на солнце не линяет поднебесья синь,
Из реки течет, не вытекает вся вода,
И горчит чужой любовью на губах полынь.
