Падающему листу
все деревья равно чужи.
Только дрожь на лету,
странные виражи.
По остывшим лесам
память ещё свежа,
но скоро забудешь сам,
чему ты принадлежал,
в чей ты родился музыке,
чьим именем наречён,
кто ты на их языке:
тополь, осина, клён? –
Неважно, какая ты ветвь,
неважно каких корней.
Жить на земле – значит лететь.
Лететь, приближаясь к ней.
Падающему листу
все деревья равно чужи.
Вычерпать пустоту,
лечь в ложбину межи.
Сверху укроет снег.
И захочется высоты
в этом безмолвном сне,
среди таких, как ты?
Наземь ложится лист -
молча стоим, глядим.
От жизни и смерти чист
тот, кто совсем один,
тот, кто совсем ничей,
кто ничего не ждёт,
и ни один книгочей
его письма не прочтёт.
