Год наш номер восемь-восемь. Мы с тобою влюблены.
И тревожит душу осень, как предчувствие войны.
Городок провинциальный, ты жених потенциальный,
Связки травок специальных удержать тебя должны.
Мы влюблены.
Мы не вместе, мы не вместе. Девяносто первый год.
Сколько жести в каждом жесте! В каждой песне тыща нот.
Сладкой мести сто улыбок, в каждом слове сто ошибок.
Страх падений и ушибов до добра не доведет.
Майн год.
Вот и жизни середина. Светом с веточки клубок.
Век дозрел, и сердцевина дребезжит, как коробок.
Годы спичками по полу. Дети хнычут у подола.
Скоро старшенькому в школу. А ты забыть меня не смог.
Мой Бог.
Боже мой, когда-то было! А я двенадцать раз любила на году
Наготу деревьев зимних и цыплят в чужой корзине. На ходу
Целовала чьи-то губы и трубила в чьи-то трубы на бегу.
Стала ранить и иронить, стала память экономить.
Оттого ль тебя я вспомнить не могу?
Ни забыть тебя, ни вспомнить не могу...
