Что ни вечер он приходит,
За его спиною лес,
Легкий невод свой заводит
С песней, что полна чудес.
Но прельщается на диво
Красотою рыбьих глаз,
Из сети его лениво
Ускользаю всякий раз.
Рыдаю в исступлении,
Кричу: сильней тяни!
Но в сумрачном томлении
Плывут за днями дни.
Что ни вечер я латаю
Его сети ячеи
И узором в них вплетаю
Лучшие цветы мои.
Я большая мастерица
И затейница. Увы,
Он ярится и бранится,
Что опять полно травы.
А я бешусь от ревности, -
Узри, - кричу, - узри!
Но знаю: на поверхности
Лишь ил да пузыри.
Что ни вечер меня губит
Жадной нежности порыв,
Ведь всегда в немые губы
Он целует сонных рыб.
А потом от счастья пляшет
И поет о чудесах,
В жирной слизи весь и даже
С чешуею на усах.
Ах, если б также шибко он
Был счастлив наяву,
Когда в венке кувшинковом
Я перед ним всплыву.
Что ни вечер сразу в заводь,
Где горит его костер,
Стаи трепетных мерзавок
Я сгоняю с давних пор.
Я уже почти не прячусь,
Лишь боюсь который год:
Он насытится удачей
И однажды не придет.
Но там огонь колышется -
Вот чудо из чудес!
Из леса голос слышится,
А кажется - с небес.
Но вновь огонь колышется,
Вот чудо из чудес.
Из леса голос слышится,
А кажется - с небес.
