Не надо писать кипятком
При каждой нашей встрече,
Вилять обрубленным хвостом,
От радости визжа.
Я понимаю, я — талант.
Я — гений. Я — предтеча!
Но я ведь тоже человек —
Наивная душа.
Вполне возможно и ко мне
Когда-нибудь под вечер
В окошко постучится смерть —
Моя вторая жизнь,
И скажет: «Здравствуй, мой талант,
Мой гений, мой предтеча!
На сборы — ровно пять минут,
Тебя там заждались».
Я знаю, вам будет меня не хватать,
Когда в мир отбуду я лучший,
Что будете вы вечера коротать
В компаниях пьяных и скучных.
Меня похоронят над тихой рекой,
Не как пахана, но солидно.
Но всё это, мой друг, ещё далеко.
Ты спросишь с надеждой:
«А как далеко?»
(Я знаю, вам будет обидно),
Отвечу: «Отсюда не видно».
