Покинув ячейки сети,
сплетённой во снах Декарта,
шагнуть в глубину столетий,
в кривые сумерки марта,
теряя навыки речи,
ненужной без адресатов,
ступать по Замоскворечью,
к морщинам его фасадов,
по замкнутым параллелям,
похожим на круги ада,
где в окна пустых молелен
печально смотрят Гиады,
где ветер летит, срывая
листовку с двери аптечной,
и чёрная тень трамвая,
и сходит снег на конечной,
и тропы от вод раскисли,
и можно упасть в листву, и
остаться - себя не мысля,
и, в общем, не существуя.
