Пиджаки, а не кители,
Крепкий чай с коньяком....
Он не стал истребителем,
Я не стал моряком.
И тоска, словно клещи, нас
Зажимает подчас.
Врём про синее женщинам,
Понимающим нас.
Понимающим, знающим
Все начала начал.
Нам приют обещающим,
Полосу и причал.
Они слушают, верят,
(Хоть и знают, что врём).
Они дарят нам берег,
Дарят аэродром.
А мы утром уходим,
Ловим в спешке такси,
Вспоминая не многих,
Что смогли нас простить
Пиджаки, а не кители,
Перегар коньяка...
И тоску истребителя
И мечту моряка.
* *
