Туман по сопке стелется белёс.
Иду бреду меж елей и берез.
Хрустят под сапогом листва и мох.
На десять миль кругом лишь, я да Бог.
У августа палитра так тонка...
И каждый вдох, как литр коньяка...
Иду, украв субботу у судьбы,
На тихую охоту, по грибы.
Я слышал, правда, у народеца:
Год на год не всегда приходится,
И лето было, мол, неважное...
И в лес идти занятье зряшное...
Но истины есть долька в толках их -
На дне лукошка только моховик,
Один, как партизан, пробиться смог
От слабенькой грибницы через мох.
На десять миль кругом лишь я, да Бог,
В лукошке мой улов - один грибок.
Я все равно домой его снесу,
Ведь одному на кой ему в лесу?
Жена его промоет от души,
Картошки в сковородку покрошит,
Добавит помидорчиков, лучку
И двести грамм отмерит грибничку.
И будет нам подарок от судьбы :
Вино, свечи огарок и грибы,
И сладкая истома от того,
Что нету лучше дома ничего.
Ползет туман белесый на дома,
А в перспективе - осень и зима...
На тыщи миль вокруг лишь ты ,да я...
Такая, милый друг, история!
